J’étais l’enfant du jamais.
L’enfant du jamais fait, du jamais dit, du jamais là. Le gosse effacé, déjà fantôme. Si maigre. A peine enfant et déjà presque au bout de l’habitude, là où meurt l’imaginaire. Et maintenant ? L’ombre d’un sac d’os… sans avis, sans envies, sans caprices, sans desseins.

Pourtant j’aime le brouillard : on y voit rien, alors on invente…
Où sont les songes et les couleurs… ?!