Et si je reprennais du temps pour ce blog ?
Qu’est-ce qui m’en empêche ? Rien ! Sinon que je n’ai rien à écrire de plus…

Le vieux capitaine est ici.
On a posé au sec, en père peinard, Lullaby.
Un bouquin est au chaud, à l’imprimerie.
Lundi, c’est déjà le boulot.
Ne pas y penser !
Le chat dors comme une nature morte.
La douce a le nez dans ses études.
Je fume.
Un cargo me traverse l’ennui.
Le printemps se fait sa mise en pluie…

En écho à ma promenade matinale, j’ouvre un bouquin et je tombe sur cette petite maxime de Sébastien-Roch Nicolas de Chamfort :

“La meilleure philosophie, relativement au monde, est d’allier, à son égard, le sarcasme de la gaîté avec l’indulgence du mépris.”

Jouir du moment présent. Ne rien attendre de demain.
Se masturber frénétiquement face aux éclatantes manifestations du vivant… Apprécier tout, tout le temps. Reconnaître le bien-être dans le profond de ses plus humbles expressions. Être à l’affût de l’instant et savoir le nommer, le saisir, le chérir et tout le tremblement. Parce que tout passe, tout coule, tout s’écroule…

Ce matin, la petite branche dans le vent. L’oiseau qui s’étire en chantant doucement. Le premier rayon de soleil posé juste là. L’odeur du pain chaud. La trace fragile d’un escargot massacré sur la route. La lente agonie du silence dans le cri déchirant des poivrots qui rentrent chez-eux. Mes entrechats entre les poubelles éventrées. L’aurore qui se mire dans des flaques de pisses. Les bagnoles de police qui rampent vers le prochain crime à commettre. Le fantôme d’un cadavre humain allongé sous un porche fleuri. Les regards indifférents qui promènent leur chien de faïence. Le délicat bal des mouches sur ce rat crevé et puis, et puis… merde ! Le stoïcisme !

Je ne suis même pas certain d’avoir fait seulement cinq cents mètre…

Ils me font chier les ayatollahs du carpe diem. Tous les apôtres de l’espérance qui “s’obstinent à voir le noir en blanc” (Ambrose Bierce). Je pense que la naïveté est une maladie d’enfance plutôt bonne à entretenir, avec modération. Que l’espoir est un cancer qui, heureusement, a ses rémissions…

Mais par contre… Par contre, le prochain connard d’aveugle affable qui me cause vie en rose, bonheur partout, instant présent et surtout, putain, à tous les étages, optimisme : je le crame !!!

J’ai perdu ma plume ! C’est dingue…
Suffit de voir le trait tout pété de mes dessins ces derniers jours. Tout est gribouillage, tremblement, brouillon, crade, baclé… répugnant quoi !

Il falloir s’y remettre, fermement !
Ou bien abandonner, définitivement…

Pour tuer le temps, je m’invente des oiseaux…
Je m’en vais braconner dedans mes imaginations. Ce matin encore, j’ai vu un petit oiseau-tempête perché sur la toute dernière branche de la nuit. Il m’a donné une plume en bois et puis, il s’est envolé en craquant…

Capitaine au long cours à bord d'un cerf-volant
Buvant aux morts d'amour avec le coeur tressant
Trois petits tours autour d'un mauvais noeud coulant.